Comment un fauteuil m’a menée jusqu’au basketball ?

Il y a une vingtaine d’années, alors que j’étais traductrice freelance, entre deux manuels techniques et quelques brochures touristiques, je reçois de la part du bureau de traduction, qui m’employait à cette époque, un texte inattendu. Il fallait traduire en français, à l’attention d’une association qui soutenait les personnes en situation de handicap, en l’occurrence atteintes de poliomyélite, le témoignage d’une femme en fauteuil roulant.

Elle avait grandi au milieu d’une grande fratrie. Ils étaient cinq enfants pleins de vie, et elle avait l’impression constante d’être… déplacée comme un meuble, pendant que les autres enfants couraient et s’agitaient.
Elle avait trouvé une façon à elle — et pas forcément recommandable ! — d’exprimer sa colère : en lançant des ustensiles de cuisine sur sa famille. Un jour, sa cousine préférée lui a posé un ultimatum au bord d’un pont au nom prémonitoire : le Pont du Diable. Elle a promis de se calmer… et sa vie a continué.

Mais cette histoire m’avait laissée une sensation étrange : celle d’une énergie contenue, prête à bondir si on lui donne un terrain de jeu. Depuis, le souvenir s’est mêlé à l’imaginaire et à ma propre histoire et a pris d’autres chemins.

A quelque part, j’ai toujours su que j’écrirais cette histoire. Des années plus tard, cette sensation a ressurgi dans Le fauteuil infernal. Mais dans mon roman, la personne en fauteuil est devenue un adolescent, et ses lancers se sont transformés en… tirs de basketball. Parce que parfois, la fiction a ses propres rebonds.

Il y a des histoires qui nous habitent pour toujours.

Racontez-moi la vôtre, je suis toute ouïe.🖋️✨